User Profile

Он был одинок, как и дождь. Каждое утро он от безысходности выходил на крышу своей родной девятиэтажки и писал красивые и добрые стихи о тех счастливых людях, что живут внизу.
У него хорошо получалось, его читали и уважали за его стихи, а он себя презирал за нерешительность и невозможность рассказать миру о своём одиночестве.
У него была любимая, и она была счастлива с ним и без него. Эта так называемая любовь лишь только усугубляла его одиночество. И он плакал ночами наедине и вместе с дождём.
У него были друзья, которые ему доверяли, и которым доверял он. Но он был одинок и с ними, и боялся обидеть их своим одиночеством. И он плакал ночами наедине и вместе с дождём.
Он просил Бога, чтобы тот был с ним или просил забрать одиночество. И так было довольно долго, слишком долго.
Дождь плакал всю ночь, громко стучась в окна поэта и робко стекая по стеклу. И стояла вся продрогшая под дождем его родная девятиэтажка.
Утром он, как обычно, пошёл встречать рассвет и врать себе. Вдыхая свежесть города, он понял...
Случайно, нелепо, но он упал.
Бог был с ним, и он уже не был одинок.
А дождь все так же плакал ночами, теперь уже совсем один.